Apenas Jeison terminó de hablar, la taza de té que la sirvienta le acababa de entregar a Pedro cayó al suelo. El ruido retumbó por todo el salón y sembró el pánico entre los presentes.

La sirvienta, temblando, se arrodilló de inmediato:

—¡Perdóneme, señor Pedro! ¡Le ruego a usted que me perdone!

Pedro se inclinó un poco hacia ella y sonrió con calma.

—¿Por qué te disculpas? La taza ya estaba en mi mano, ¿no? Fui yo quien no la sostuvo bien. ¿Verdad? —pero cuanto más amable sonaba su voz, más pálida se ponía la sirvienta. Aterrada, se inclinó hasta golpear la frente contra el suelo.

—¡Por favor, señor Pedro, perdóneme! ¡Fui torpe, no tuve cuidado! ¡Por favor, no me mate!

Pedro se rio despacio y volvió a recostarse contra el sofá. Su mirada se posó en Jeison, cada vez más serio.

—Bastante raro —dijo con voz tranquila—. Parece que tus sirvientes tampoco entienden. Ya le dije que no fue culpa suya, que fui yo el que no agarró bien la taza. Entonces, ¿por qué sigue disculpándose conmigo?

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