A madrugada era uma mancha de tinta úmida e fria contra a pele quando Ian e Olívia deixaram para trás a casa da mentira. O carro parecia uma cápsula flutuando entre dois mundos — o passado dilacerado que acabavam de desenterrar e o futuro iminente que os aguardava na mansão Moretti.

Olívia tremia, não pelo frio, mas pelo terremoto interno que reconfigurava cada átomo de sua identidade. Ela não era filha de Nora. Era filha de uma mulher fantasma chamada Lenora, ligada aos Moretti. Seu sangue estava entrelaçado com o veneno que tentava matá-la. Mas acima desse turbilhão, um único pensamento batia como um tambor primal: Léo.

Ela olhou para Ian, ao volante. A luz fraca dos postes que passavam iluminava seu perfil duro, a ferida acima do olho ainda negra e úmida, a camisa rasgada e escura de sangue seco e novo.

— Você está sangrando de novo — ela disse, sua voz saindo rouca da garganta seca.

Ian tocou o corte com os dedos, quase distraidamente.

— Vai parar. Vai sarar — ele respondeu, seus