O quarto cheirava a remédio e lençóis lavados. A luz que entrava pela fresta das cortinas desenhava faixas de claridade sobre o rosto de Nicolau, destacando rugas, veias, o esforço de cada respiração. Ele estava menor ali do que em qualquer memória que Olívia tivesse, não o patriarca imponente, mas um corpo cansado que lhe exigia coragem só de encarar.

Quando ela se aproximou, a cama rangeu baixinho. Nicolau abriu os olhos com um lampejo de vigilância antiga e, com um esforço que a fez prender