Christopher.

​La taza explota contra el suelo, esparciendo fragmentos de porcelana que brillan como cristales rotos. No parpadeo. Observo cómo la expresión de Alana se desmorona; el desconcierto es devorado por un horror absoluto. Se lleva una mano al pecho, intentando contener unos latidos que casi puedo escuchar.

​Sacude la cabeza.

​—Esto… —su respiración se vuelve superficial—. ¿Esto es una broma?

​—No me gustan las bromas —sentencio, sosteniendo la caja de terciopelo entre nosotros con una