A floresta parecia engolir o tempo.

Clarice puxou a respiração com força, tentando acalmar a irritação crescente. As horas passavam sem encontrarem qualquer sinal de avanço. Os trovões, que antes pareciam distantes, agora estavam em cima deles, ameaçando derrubar uma tempestade em suas cabeças e contribuindo para o clima estressante que estava se formando.

O norte era apenas uma direção vaga, uma promessa distante que nunca parecia se concretizar. Eles já deviam ter chegado a algum lugar. Mas não. A mata densa se repetia, como se estivesse brincando com eles.

O vento balançava as folhas no alto, mas o ar dentro da floresta era abafado, carregado com o cheiro úmido de terra. Nenhum som de animais além do farfalhar insistente das copas, e isso incomodava. Era como se até as criaturas que viviam ali estivessem evitando aquele caminho.

Clarice parou no meio da trilha, ajeitando a mochila nos ombros.

— Não faz sentido — murmurou, olhando ao redor.

Clarck parou logo atrás, parecendo cada ve