**Ponto de Vista: Dante**

O frio de Catskills era um insulto. Não era o frio aristocrático dos Alpes ou a brisa cortante de Roma; era um frio úmido, sujo, que penetrava nos ossos como uma acusação de fracasso. Eu caminhava pela neve fofa em direção àquela cabana de madeira miserável, cercado por dez dos meus melhores homens, todos movendo-se como espectros negros contra a alvura da floresta.

Três semanas de uma fúria silenciosa que consumiu meus dias e transformou minhas noites em um pesadelo d