El aroma a desinfectante y el blanco impersonal del pasillo del hospital apenas lograban enmascarar la tensión que flotaba en el aire. Max, con la palidez que aún conservaba de su reciente caída se recostaba contra las almohadas, una figura pequeña y vulnerable en la cama que, sin embargo, irradiaba una madurez inusual para su edad. Alexander, sentado a su lado, sostenía la mano de su hijo, la preocupación grabada en cada línea de su rostro.

—Papá… —comenzó Max, su voz un susurro que no lograba quebrar el silencio opresivo.

Alexander inclinó su cuerpo hacia adelante, el cansancio y los ojos enrojecidos evidenciaban las largas horas de vigilia.

—¿Qué pasa, campeón? ¿Te duele algo?

Max negó con la cabeza, sus ojos grandes, tan parecidos a los de su padre, se clavaron en él con una seriedad que lo desarmó.

—Tuve un sueño con Tommy —confesó, y al pronunciar el nombre del niño que le había salvado la vida, una paz extraña se dibujó en sus facciones.

El corazón de Alexander dio un vuelco