O quarto estava escuro, mas meu corpo inteiro sabia que ele ainda estava acordado.

Don nenhum dorme.

Talvez fosse o peso de carregar tantos nomes mortos nas costas.

Talvez o medo de se permitir fraquejar por um segundo — e acabar com uma bala na cabeça.

Naquela madrugada, virei no colchão, olhando para a sombra que era ele.

— Quem você acha que tentou me matar? — perguntei, num sussurro.

Silêncio.

— Dante?

— Eu já sei quem foi — ele respondeu, a voz mais grave do que o habitual.

— Como?

— Rastreadores, câmeras internas, padrões de movimentação… e desconfiança.

— Vai entregá-lo à justiça? — perguntei, amarga.

Ele se virou. Os olhos encontraram os meus.

— Eu sou a justiça, Serena.

No dia seguinte, a casa estava estranhamente silenciosa.

As criadas andavam com a cabeça baixa.

Os seguranças não cruzavam os olhos.

Algo estava acontecendo — e eu não fui convidada a saber.

Fingi que não percebi. Mas quando Lorenzo passou apressado pelo corredor, segui seus passos.

Para além da sala de reuniões.

Um lugar onde, até então, eu não sabia que existia.

Me escondi atrás de uma pilastra. E ouvi.

— Você teve sua chance, Marco — disse Dante, calmo demais.

— Don, eu juro… não fui eu…

— Você forneceu os horários da casa. Os trajetos dela. E acessou o sistema de vigilância da torre norte.

— Eu… eu só obedeci ordens!

— De quem? — Dante perguntou, sem se mover.

— Eu não posso…

Um estalo seco.

O som de um soco direto.

Marco caiu no chão com um gemido.

Meu estômago revirou.

Não pelo sangue.

Mas pela frieza.

— Eu dei a você comida, abrigo e uma farda.

E você tentou matar minha esposa.

Isso é traição.

E traição… tem apenas uma punição.

— Dante, por favor…

Um tiro. Curto. Preciso. Silenciado.

O corpo de Marco caiu sem cerimônia.

Lorenzo puxou um lenço e limpou o sangue que respingou nos sapatos de Dante.

— Cuide disso — ele disse, já se virando para sair.

Eu recuei, coração acelerado, mente em choque.

Mas antes que eu escapasse, ele me viu.

— Serena.

A voz dele não era brava.

Era decepcionada.

— Está me seguindo?

— Não. Eu… eu só desci.

— E viu demais.

— Eu já sabia que você era um assassino.

— Não. Você imaginava. Agora você viu.

Silêncio.

— E então? Vai me odiar mais agora?

— Eu não sei — respondi, com a voz tremendo. — Mas talvez... agora eu finalmente acredite em tudo que dizem sobre você.

— E o que dizem?

— Que você não tem alma.

Ele se aproximou. Devagar.

Como se não quisesse assustar.

— Eu a perdi. No mesmo dia em que deixaram Giulia sangrando em um beco de Florença.

— Você a amava?

— Eu a mataria se ainda estivesse viva — respondeu, a boca dura. — Porque ela me traiu.

— Então é isso o amor pra você? Uma corda em volta do pescoço?

Ele deu um passo ainda mais perto.

E me olhou com algo que parecia um furacão contido.

— O amor, Serena… é a única coisa capaz de quebrar um homem como eu.

Por isso eu fujo dele.

— E acha que pode fugir de mim?

— Não — ele sussurrou. — E é isso que me apavora.

Naquela noite, sentei na beira da cama com as mãos trêmulas.

Eu não sabia mais onde começava o ódio e terminava a... curiosidade.

Ele me atraía.

E me assustava.

Mas, mais do que tudo, ele sabia disso.

— Você vai se arrepender de me querer — disse ele, parado na porta do quarto.

— E você vai se perder se começar a me desejar — respondi, firme.

Ele caminhou até mim.

Devagar.

Cada passo, uma provocação.

Parou diante de mim, o olhar mergulhado em algo que parecia febre.

— Por que ainda não fugiu?

— Porque, de algum modo doentio… eu quero ver onde isso vai dar.

Ele se abaixou, ficou na minha altura.

— Sabe o que me mantém acordado à noite, Serena?

— O medo de amar?

Ele sorriu. Um meio sorriso perigoso.

— O pensamento de que, se eu te perder… talvez não sobre nada de mim.

E então, ele se inclinou.

Mas não me beijou.

Apenas encostou a testa na minha.

— Quando esse beijo acontecer — sussurrou —, vai ser no meio da ruína.

Porque eu vou te destruir.

E você… vai me amar mesmo assim.