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Confieso con un poco de falsa valentía, el ruso pasa la palma de su mano por su nariz, puedo ver con claridad la sangre recorrer su rostro por la ira que ahora mismo debe de estar sintiendo. —¿Quieres morir? —Interfiere sacando su arma que se hallaba en la parte baja de su espalda, el hombre tatuado da un par de pasos hacia mí, me obliga a arrodillarme, mientras coloca la boquilla del revolver sobre mi cabeza—. Dímelo, Victoria Jones, ¿Te quieres morir?

Solté una risa involuntaria, —Prefiero morir