El sol comenzaba a descender en el horizonte, bañando la mansión del campo con una cálida luz dorada. En la cocina, Amatista se sentaba en su habitual silla junto a la ventana, mientras Rose, como de costumbre, hablaba animadamente. El tema del día había sido su reciente cena romántica, una velada que ella misma calificaba como mágica. Sin embargo, Amatista, aunque esbozaba una leve sonrisa ante los comentarios de su amiga, tenía la mente en otro lugar.

—Amatista, ¿me estás escuchando? —preguntó Rose, entre risas, mientras recogía una taza vacía de la mesa.

Amatista parpadeó, devolviendo su atención a la conversación. —Lo siento, Rose. ¿Qué decías?

—Que deberías leer esa carta —replicó Rose, apuntando con la mirada al sobre que descansaba en la mesa junto a la fotografía de Isabel, la madre de Amatista. La carta parecía exudar una especie de misticismo; su presencia sola había llenado la cocina con un aire de misterio y expectativa.

Amatista suspiró, mirando la carta con cierta descon