El aroma a café recién hecho llenaba la cocina de Paula, mezclándose con el dulce olor de las tostadas con mermelada. Clara sostenía la taza entre las manos como si el calor pudiera traspasarle los huesos, como si algo, cualquier cosa, pudiera hacerla sentir menos rota.

—Te he puesto más mermelada. El azúcar cura penas —anunció Paula, depositando un platito frente a ella.

Clara intentó sonreír, pero sus labios apenas se movieron.

—Gracias… No sé qué haría sin ti.

—Llorar sola y con hambre, seguro —bromeó Paula, sentándose a su lado.

El móvil de Clara vibró sobre la mesa. Número desconocido.

—¿Lo cojo? —preguntó, con el ceño fruncido.

—Por si acaso es la lotería… —dijo Paula, encogiéndose de hombros.

Clara deslizó el dedo por la pantalla.

—¿Sí?

—¿Clara Martin? Le habla la Inspectora Dolores Mena, del Departamento de Delitos Económicos de la Policía Nacional.

El corazón de Clara se detuvo por un segundo.

—Sí… soy yo.

—Se la cita para declarar mañana, miércoles, a las diez de la mañana en