Marina Salles

O silêncio dentro daquele carro não era qualquer silêncio. Tinha peso. Tinha cheiro. Tinha cor.

E me deixava inquieta.

Não porque estar com ele fosse desconfortável — pelo contrário. O problema era justamente esse: a paz que eu deveria sentir ao lado de um estranho, eu não sentia. O que eu sentia era um turbilhão de impulsos confusos. Sentia meu corpo se moldar ao clima tenso entre nós, como se minha pele tivesse aprendido a reagir à presença dele sem minha permissão.

Dante Bianchi exalava o tipo de energia que fazia a pele arrepiar e o juízo vacilar. Tinha aquele magnetismo bruto, arrogante e sensual de quem carrega poder nos ombros e pecado na língua.

Uma parte minha — a parte mais racional, treinada pra enxergar risco com olhos jurídicos — queria correr. Ele era o tipo exato de homem que acendia meus alertas: olhar calculado, fala medida, presença que invade.

Desde a faculdade eu tinha esse radar aguçado. Mentiras, omissões, intenções mal escondidas… tudo salta