Foram oito dias.

Oito dias de ausência.

Oito dias de silêncio absoluto.

Oito dias em que o mundo continuou respirando — mas algo nele ficou suspenso, desalinhado, esperando.

Dante viveu cada um desses dias como se fosse guerra.

Porque era.

Não com armas.

Mas com informação.

Com suspeita.

Com antecipação.

E com algo que ele odiava admitir: esperança.

A chuva começara sem aviso naquela sexta-feira à noite, arrastando consigo o tipo de frio que não tocava só a pele — mas a me