Foram oito dias.

Oito dias de ausência.

Oito dias de silêncio absoluto.

Oito dias em que o mundo continuou respirando — mas algo nele ficou suspenso, desalinhado, esperando.

Dante viveu cada um desses dias como se fosse guerra.

Porque era.

Não com armas.

Mas com informação.

Com suspeita.

Com antecipação.

E com algo que ele odiava admitir: esperança.

A chuva começara sem aviso naquela sexta-feira à noite, arrastando consigo o tipo de frio que não tocava só a pele — mas a memória.

O prédio de Dante estava silencioso, protegido por segurança reforçada, protocolos ativados, tudo em alerta máximo.

E ainda assim…

Quando o elevador abriu no último andar, ninguém o tinha chamado.

Nenhum sensor indicara aproximação.

Nenhum registro mostrava entrada.

Mas as portas se abriram — devagar — como se respeitassem o que vinha atrás delas.

Dante ergueu os olhos.

Por um segundo, ele achou que estava imaginando. Outro truque da mente cansada.

Mas não era.

Ela est