La luz era tenue, filtrándose apenas por una pequeña ventana con barrotes oxidados. El aire olía a humedad, sangre seca y traición. Dante estaba sentado en una vieja silla de madera, sus muñecas esposadas con fuerza al respaldo, los nudillos cubiertos de costras. La comisura de sus labios estaba partida y aún sangraba. Pese al dolor, su mirada seguía encendida con furia.

La puerta chirrió lentamente y el eco de unos pasos lentos y calculados llenó el espacio. Vittorio Rossi entró con una calma escalofriante, lo había torturaeo por más de una hora y ahora venía por más.

Su traje oscuro, corbata perfectamente anudada, el rostro limpio como si no estuviera en medio de una guerra. Se detuvo a pocos metros de Dante y lo observó en silencio durante unos segundos que parecieron eternos.

—Nunca imaginé verte así, Dante —dijo al fin, con una sonrisa irónica en los labios—. Tan... reducido.

Dante levantó el rostro.

—Y yo nunca imaginé que te rebajarías a esto. ¿Dónde quedó el honor, Vittorio?