El teléfono de Max vibró sobre la mesa del comedor. Lo vi dudar antes de contestar, ese microsegundo de vacilación que lo delataba. Cuando finalmente respondió, su voz sonó controlada.

—Isabela. ¿Qué pasa?

Me quedé inmóvil, sosteniendo mi taza de café a medio camino. Observé cada micro-expresión: la arruga entre sus cejas, cómo apretó la mandíbula, sus dedos tamborileando una vez contra la madera.

—¿Estás segura? —preguntó—. Está bien. Voy para allá.

Cortó. Me miró con esa mezcla de culpa y dete