El teléfono de Max vibró sobre la mesa del comedor. Lo vi dudar antes de contestar, ese microsegundo de vacilación que lo delataba. Cuando finalmente respondió, su voz sonó controlada.

—Isabela. ¿Qué pasa?

Me quedé inmóvil, sosteniendo mi taza de café a medio camino. Observé cada micro-expresión: la arruga entre sus cejas, cómo apretó la mandíbula, sus dedos tamborileando una vez contra la madera.

—¿Estás segura? —preguntó—. Está bien. Voy para allá.

Cortó. Me miró con esa mezcla de culpa y determinación que ya conocía demasiado bien.

—Isabela está en el hospital. Sangrado leve. Quiere que vaya a verla.

Por supuesto.

Todo encajaba con perfecta precisión. Primero la confrontación esta mañana cuando él le puso límites. Luego la "emergencia médica" convenientemente dramática. Y después vendría la petición inevitable.

—No creo que sea buena idea que vayas —dije, dejando la taza con cuidado calculado.

Max frunció el ceño.

—Es el bebé, Lorena.

—Justo después de que le pusieras límites esta m