Capítulo 87

Violet Jones

Organizei as bandejas com todo o cuidado. Os talheres alinhados, a carne no ponto exato, o vinho preferido dele decantando como manda o ritual. Cada detalhe pensado como uma oferenda para um deus de humor instável. Mason era isso — um furacão elegante, mas perigoso se contrariado.

Levei tudo até o quarto. Ele já estava ali, encostado à moldura de madeira, observando algo em silêncio. Quando entrei, ele virou o rosto lentamente em minha direção — aquele olhar afiado, felino, me escaneando como se quisesse despir cada camada da minha intenção.

Sem dizer uma palavra, ele girou a chave de uma porta trancada ao fundo do quarto. Madeira escura, maçanetas antigas.

— Vem — disse ele, abrindo as grandes portas. — Quero que veja isso.

Uma varanda ampla se revelou, o vento da noite entrando com cheiro de mato e umidade. Havia uma poltrona, lanternas acesas nas laterais, e o céu derramando estrelas em silêncio. Uma mesinha com duas cadeiras.

Mas eu nã