Capítulo 210

Mason Hart

O carro desacelera e eu já sinto o peso do ar rarefeito da cidade entrando pelo vidro entreaberto. Mãos no volante como se fossem algemas — apertadas, prontas. O prédio do Fred aparece à minha frente, sujo de calor e descaso, um desses blocos que guarda segredos no vão das janelas. Não paro o motor. Pego a corda, verifico os nós com dedos rápidos. Respiração controlada; o resto é músculo e cálculo. Rapel não é poesia, é competição contra o relógio e contra a surpr