O silêncio no território de Rurik era incômodo.

Ele havia retornado sozinho, nu, com marcas frescas no peito e o cheiro da bruxa impregnado em cada poro.

Não pediu permissão.

Não pediu explicações.

E não ofereceu nenhuma.

Os olhos dos lobos o seguiram com a fome de quem desejava desafio, mas sabiam que não tinham chance.

Não com as runas.

Não com o Elo queimando sob a pele.

Ele atravessou o acampamento como um rei ancestral voltando da guerra — sujo, marcado e inquestionável.

Mas nem todos se curvaram em silêncio.

— Trouxe o inimigo pra dentro — disse Árdan, o segundo em comando, os braços cruzados, a mandíbula dura.

Rurik parou. Virou devagar, como um predador interrompido no meio da refeição.

— Você vai me dizer o que é inimigo, agora?

Árdan não baixou os olhos.

— Bruxas mataram os seus. Você esqueceu disso?

Rurik avançou um passo.

Árdan sustentou.

Erro fatal.

— Ela não matou ninguém.

— Ela é sangue Hollow.

— E você é sangue Cael — retrucou Rurik, com o tom de ameaça escorrendo pela