El penthouse de Iván Petrov estaba bañado en la luz azulada del amanecer cuando su teléfono sonó. Tomó el dispositivo sin prisa, una sonrisa fría curvando sus labios al ver el número.

—Dime —ordenó, dando un sorbo a su café negro como la medianoche.

—Yuri está muerto —informó la voz al otro lado—. Aleksandr lo ejecutó personalmente anoche. Frente a todos sus hombres... y frente a ella.

La sonrisa de Iván se amplió, transformándose en algo verdaderamente siniestro.

—Perfecto —murmuró, caminando hacia el ventanal que ofrecía una vista panorámica de la ciudad que pronto sería suya—. ¿Cómo reaccionó nuestra querida Valeria?

—Quedó destrozada. Según nuestro informante dentro del departamento, ha estado encerrada en su habitación desde entonces. Y anoche... anoche escucharon gritos. Una discusión fuerte entre ella y Aleksandr.

Iván rio suavemente, un sonido sin humor que habría helado la sangre de cualquiera que lo escuchara.

—¿Lo ves, Elena? —habló hacia la mujer que emergía del dormitorio,