Isadora Alencar

Não havia sentimento pior que o de trair.

A primeira vez, eu poderia chamar de erro — ou não. Como julgar como erro algo tão íntimo, tão instintivo? Uma mulher reconheceria o homem que ama mesmo com os olhos vendados, mesmo no escuro, mesmo em silêncio. E, mesmo assim, eu me entreguei sem sequer confirmar se era Enzo.

A segunda vez… não.

Não havia desculpa.

Não havia erro.

Havia escolha.

Eu aceitei aquele homem em cima de mim, me abracei à sua brutalidade, ao seu cheiro amadeira