Isadora AlencarA saia de courino vermelha mal cobria a minha bunda, colada demais, curta demais, perfeita demais pra ignorar. O decote cavado mergulhava fundo entre os meus seios, fazendo meu coração bater como se pedisse socorro — ou permissão. Mordi o lábio, borrando de vermelho scarllet o dente da frente. O batom, vibrante e provocante, estava pronto para ser testado. E eu também. Ou pelo menos queria estar.Ignorei o nó na garganta. Hoje seria a noite da resposta. Eu precisava saber — sexo era mesmo aquilo? Algo mecânico, duro, chato? Ou eu só nunca tinha sentido o que devia?As mulheres dos vídeos diziam que o prazer começava na mente, no toque, na entrega. Mas como entregar um corpo que nunca se sentiu completamente livre? Terminei a maquiagem com a mão trêmula, mas firme o suficiente para acertar o delineado. Preto, perfeito, como uma flecha apontando o olhar. Os cachos estavam no lugar, o cabelo solto, negro, ondulado até a cintura. Encarei o espelho. E por um segundo, quase

Isadora Alencar As portas do elevador mal se abriram, já corri. O salto batia apressado no chão de mármore do saguão do hotel, abafado pelas batidas do meu coração. As lágrimas ardiam, represadas no limite. Apertei o sobretudo contra o corpo, ainda sentindo os dedos daquele homem marcados em minha pele, ainda sentindo o gosto daquele homem na minha boca.Não sabia seu nome, e nem queria saber.Só sabia que ele era tudo que não deveria ter acontecido.Entrei no táxi tremendo.As mãos agarradas no tecido da saia curta de courino vermelho. Eu me odiava. Odiava minha confusão, meu corpo suado, meu desejo tão entregue, minhas carnes trêmulas.Odiava ter gostado tanto.Assim que cheguei em casa, larguei o sobretudo no chão e me joguei no sofá, chorando com a alma. O espelho na parede me refletia: olhos borrados, cabelo bagunçado, o batom vermelho manchado nos cantos da boca. A mulher que me encarava não era eu.Eu traí Enzo.Mas… não era ele.Eles eram parecidos, tão parecidos. Corpo fort

Narrado por Isadora AlencarA noite anterior ainda pulsava sob a minha pele.Minhas mãos ainda carregavam o cheiro da cozinha. Meus lábios, talvez, ainda guardassem traços do beijo errado. Mas foi meu olhar... meu olhar que me condenou.Dante.Era ele. O homem da noite anterior. O mesmo que agora estava diante de mim como se fosse o próprio juiz da minha ruína. E pior: tio do homem com quem eu dividia minha cama. Meu nome. Meus planos.O constrangimento naquela apresentação forçada havia me esmagado de dentro pra fora. Tentei olhar, tentei fingir, mas o suor escorrendo pelas minhas costas me expôs mais do que eu gostaria. Desci os degraus para o restaurante com as pernas bambas e o coração esmagado entre as costelas. Mal consegui terminar o expediente. Gritei ordens que soaram frágeis. Evitei espelhos, evitava meu próprio reflexo como se ele carregasse o rosto de uma traidora.Voltei pra casa como uma fugitiva. Tomei banho, dois, três. E nada apagava o que eu fiz.O homem que me arran

Narrado por Isadora AlencarA taça de vinho tintilou entre meus dedos, e o som cristalino pareceu mais alto do que deveria. Talvez porque, naquela sala iluminada demais e silenciosa demais, cada pequeno gesto gritasse.Estávamos todos ali — sentados à enorme mesa de jantar dos Tavares, em um daqueles encontros de família que Enzo fazia questão de manter. O avô na ponta, sorridente com as histórias da juventude; a mãe de Enzo, sempre elegante e crítica, distribuindo sorrisos seletivos; o irmão mais novo, entretido no celular. O pai, sempre com um copo de uisque na mão. E no centro de tudo, Dante Tavares. O homem que me ignorava com uma maestria que doía.Ele mal me dirigiu um olhar desde que cheguei. E, ainda assim, eu o sentia. Cada vez que ele movia os talheres com precisão, cada vez que cruzava as pernas sob a mesa, cada vez que seu perfume cortava o ar. Ele estava ali. Vivo. Presente. Como se sua indiferença fosse o toque mais íntimo que já recebi. A nossa discurssão mais cedo na sa

Narrado por Isadora Alencar— Ainda não decidimos onde vamos morar depois do casamento… — comentei, tentando manter um tom leve, mesmo que dentro de mim tudo parecesse fora do lugar.Olívia, sentada à minha frente com uma xícara de chá de jasmim nas mãos perfeitamente cuidadas, franziu o cenho como se minha dúvida fosse completamente desnecessária.— Ora, querida… vocês vão morar aqui. É o mais óbvio. Esta é a casa da família. Enzo jamais sairia daqui. Ele sabe o que significa tradição.Sorri, sem mostrar os dentes.A mansão era linda, imponente, fria. E era dela. Tudo ali respirava Olívia Tavares: as flores milimetricamente cortadas, os quadros de gosto clássico, os corredores que pareciam engolir minha liberdade.— Eu entendo, é só que… ainda estamos conversando sobre isso. — respondi, com delicadeza, mas meu apartamento é novo, recém quitado, Enzo sempre soubera da minha vontade de ter o meu próprio espaço. — Talvez fosse bom começarmos em outro lugar, construirmos nosso espaço.El