O quarto estava mergulhado em penumbra; o único som era a respiração ritmada de Yaskara, suave, repousando contra o peito dele.

Voss olhava o teto, os dedos brincando distraidamente com uma mecha solta do cabelo dela. A paz que sentia naquele instante era rara — quase incômoda em sua pureza.

Mas a mente dele não sabia repousar.

Cada lembrança recente se sobrepunha à anterior, como peças de um quebra-cabeça que finalmente começava a se encaixar.

Yaskara Bohr.

Uma estrangeira que falava português sem sotaque algum.

Desde o primeiro dia, isso o intrigara — ele até brincara sobre o “dom natural” dela para idiomas.

Mas agora, deitado ali, o pensamento o atingiu como uma lâmina fria.

"De todos os idiomas do mundo… por que português?"

Não era coincidência.

Nada nela era.

A lembrança da diferença de idade atravessou sua mente.

"Cinco anos."

Ela era cinco anos mais nova.

O cálculo se formou sozinho — rápido, incômodo, inevitável.

"Então… eles planejaram isso desde o nascimento dela?"

Ele franz