El eco metálico de las botas resonaba en el pasillo de piedra. Cyrus avanzaba con la espalda recta, la mirada fija hacia adelante, con Blair apenas un paso detrás de él. A ambos lados, guardias armados los escoltaban como si fueran prisioneros liberados a regañadientes. El aire olía a pólvora y humo, y el silencio opresivo se rompía solo con el crujido de las armas listas para disparar.

Blair sentía la garganta cerrada. Habían pasado de la celda a un corredor de muerte, y aunque estaba libre, l