Cyrus había aprendido a contener el miedo desde niño. Pero esa noche, encerrado en su despacho con la ciudad extendida bajo sus pies como un tablero de luces, sintió el terror devorarlo desde dentro. Blair estaba en manos de Balmaseda.

Ese maldito viejo se la había llevado y él no pudo hacer nada por ir detrás de ella para salvarla. Cuando hizo el intento de impedirlo, alguien lo golpeó fuerte en la cabeza y perdió el conocimiento.

Cuando pudo abrir los ojos se encontraba tirado en un mugriento basurero, justo a unas cuadras de uno de sus edificios. Se maldijo por no haber podido hacer más, pero tenía que dejar la debilidad a un lado y ser ese hombre que era a tes de conocerla a ella.

La furia lo atravesaba como fuego líquido, pero la parte más peligrosa de Cyrus no era su ira, sino su capacidad de domarla y convertirla en arma. El magnate no rugía ni golpeaba paredes; se sentaba, se servía un whisky y comenzaba a trazar el plan de guerra.

Por otro lado no dejaba de recordar la am