Tracy

Damas se relaja en el sofá de cuero como una pantera aburrida, con el tobillo cruzado sobre la rodilla y el vaso de cristal colgando entre sus dedos cuidados.

La pose es informal; el brillo en sus ojos azul hielo es todo lo contrario. Un Macallan de veinticinco años, de 1,25 centímetros de estatura, se mece perezosamente contra un cristal tallado mientras me observa caminar de un lado a otro.

La boca de Damas se curva en una sonrisa compasiva. —¿Y negarte el placer de mi compañía? Soy de