Tracy

Damas se relaja en el sofá de cuero como una pantera aburrida, con el tobillo cruzado sobre la rodilla y el vaso de cristal colgando entre sus dedos cuidados.

La pose es informal; el brillo en sus ojos azul hielo es todo lo contrario. Un Macallan de veinticinco años, de 1,25 centímetros de estatura, se mece perezosamente contra un cristal tallado mientras me observa caminar de un lado a otro.

La boca de Damas se curva en una sonrisa compasiva. —¿Y negarte el placer de mi compañía? Soy de la familia, nevestka. Tú, en cambio—, me mira como si fuera un perro callejero que se hubiera colado en una cocina Michelin, —puede que no mantengas ese título mucho más tiempo—.

—Por el momento —toma un sorbo pensativo—. Pero si es cierto el rumor de que no puede tener hijos, todo esto recaerá en el linaje, no en la bella dama de compañía con la que se casó en su desesperación.

El calor me quema las mejillas. Me agarro al respaldo de una silla con tanta fuerza que se me blanquean los nudillos