Julián no debería estar en Medellín. Lo sabía. Cada nervio, cada milímetro de su piel se lo recordaba en cuanto se quitaba el casco y sentía el aire tibio del Valle de Aburrá colarse por el cuello de su chaqueta. Medellín no era ciudad. Era trampa. Una trampa disfrazada de postal. Y aún así, allí estaba.

Aceleró la moto sin placa por la calle 33, esquivando buses y taxis con el cuerpo relajado pero los ojos alerta. Sabía que lo seguían desde la estación de San Javier. Un carro gris, probablemen