Punto de vista de Teresa:

A su lado estaba una mujer que parecía salida de una revista. Rubia, elegante, su sonrisa radiante mientras lo miraba. Llevaba un vestido de cóctel blanco que probablemente costaba más que todo lo que yo poseía junto, y un anillo de diamantes en el dedo que captaba la luz y lanzaba arcoíris por todo el salón.

Se veían perfectos juntos. Como si hubieran sido diseñados para estar uno al lado del otro.

Y yo iba a vomitar.

Necesitaba irme. Necesitaba salir de esta sala antes de romperme por completo. Pero mis pies no se movían. Me quedé allí, congelada, viendo al hombre al que nunca había dejado de amar sonreírle a otra mujer como alguna vez me había sonreído a mí.

Estaba diciendo algo, su voz profunda y suave, pero no podía oír las palabras por el rugido en mis oídos. La multitud rio por algo. Belén —así se llamaba, Belén— le besó la mejilla. Él le puso el brazo en la cintura.

Y entonces, como si pudiera sentir mi mirada quemándole, sus ojos barrieron la multitud.

Encontraron los míos.

El tiempo se detuvo.

Durante un latido, dos, tres, nos miramos a través del abarrotado salón. Un destello de reconocimiento brilló en esos ojos grises, los mismos ojos que alguna vez me habían mirado como si yo fuera su universo entero. Se me cortó la respiración. Mi corazón tartamudeó.

Me conocía. Recordaba. Él…

Su mirada pasó de largo, como si yo no fuera nada. Como si fuera un mueble. Como si fuera invisible.

El rechazo fue tan completo, tan absoluto, que realmente jadeé. Siguió escaneando la multitud, sonriendo a alguien más, y me di cuenta con una claridad cristalina de que no significaba nada para él. Seis años, y me había borrado de su memoria tan completamente como si nunca hubiera existido.

No sé cómo logré moverme. Mi cuerpo se sentía desconectado de mi cerebro, operando en piloto automático. Me giré del escenario, de él, de los restos de cada fantasía que había albergado en mis momentos más débiles.

Necesitaba trabajar. Necesitaba concentrarme. Necesitaba fingir que mi mundo no se estaba derrumbando por segunda vez.

Levanté la bandeja y empecé a caminar, abriéndome paso entre los invitados, con la visión borrosa. No estaba llorando. No lloraría. No aquí. No ahora.

Serví champán a una mujer de vestido rojo. Recogí copas vacías de una mesa alta. Sonreí cuando alguien me dio las gracias.

Y entonces me giré para volver a la barra.

No lo vi, no vi a nadie. Avanzaba a ciegas, mis pensamientos un espiral caótico de dolor, arrepentimiento y…

Choqué con algo sólido. Alguien. La bandeja se inclinó, el champán se derramó, y sentí que caía, mi tobillo torciéndose en esos malditos tacones medio número más pequeños.

Unas manos fuertes me atraparon, agarrándome los brazos, estabilizándome antes de que tocara el suelo.

El tiempo se congeló.

Conocía esas manos. Conocía su calidez, su fuerza, la forma en que alguna vez me habían sostenido como si yo fuera algo precioso.

Miré hacia arriba lentamente, temiendo lo que vería.

Ojos grises me miraban. Los ojos de Rafael. El rostro de Rafael, más cerca de lo que había estado en seis años. Lo bastante cerca para ver la pequeña cicatriz sobre su ceja izquierda de cuando se cayó de la bicicleta en la universidad. Lo bastante cerca para oler su colonia —diferente ahora, más cara, pero debajo seguía siendo él.

Su camisa blanca estaba empapada de champán. La bandeja había caído, las copas rompiéndose en el suelo de mármol a nuestro alrededor.

Pero apenas lo noté. Todo lo que podía ver era a él. Todo lo que podía sentir eran sus manos en mis brazos, quemando a través de la fina tela de mi vestido.

Su expresión era ilegible. Cortés y distante. La expresión de un extraño ayudando a otro extraño.

«¿Estás bien?», preguntó, su voz la misma pero diferente. Más fría y profesional.

No podía hablar, no podía respirar. Mis labios se separaron pero no salió sonido.

Me estaba mirando como si nunca me hubiera visto antes. Como si yo fuera solo otra camarera que había cometido un error. Sus manos seguían en mis brazos, sosteniéndome firme, y quería gritarle. Sacudirlo. Exigirle que me recordara, que recordara lo nuestro, que recordara lo que habíamos sido.

Pero solo lo miré, ahogándome en esos ojos que no tenían reconocimiento. Ni amor. Ni dolor. Nada.

«¿Señorita?», insistió, con una ligera arruga en la frente. «¿Está herida?»

Y ahí fue cuando entendí la verdad.

Realmente no me conocía.

Rafael Blanco —el hombre al que había amado, el padre de mi hija, la persona que había poseído cada pedazo de mi corazón— me estaba mirando como si yo fuera una completa desconocida.

Como si no fuera nadie en absoluto.