Punto de vista de Teresa:

El vestido negro que Sofía me había prestado me quedaba un poco apretado en el pecho, pero tendría que servir. Me paré frente al espejo del baño, intentando domar mi cabello en algo que se pareciera a la elegancia. Las ojeras bajo mis ojos seguían visibles a pesar del corrector que había pedido prestado del kit de emergencia de Sofía, pero con la luz tenue del salón, tal vez nadie lo notaría.

Tal vez nadie me miraría en absoluto. Ese era el objetivo, ¿no? Ser invisible. Servir bebidas, cobrar mi cheque e irme a casa.

«¡Mamá, pareces una princesa!», chilló Lucía desde la puerta, con los ojos muy abiertos de asombro.

Me giré hacia ella y forcé una sonrisa. Ya estaba en pijama, lista para dormir en el apartamento de la señora Chen. Carlos había aceptado recogerla por la mañana y llevarla al jardín de infancia para que yo pudiera dormir después del evento tardío.

«Gracias, bebé». Me agaché y la abracé, inhalando el aroma a champú de fresa. «Pórtate bien con la señora Chen, ¿vale?»

«Lo haré». Se apartó y tocó mi mejilla con su manita. «¿Por qué pareces triste?»

Mi corazón se apretó. Era demasiado perceptiva, demasiado consciente de mis emociones. Había intentado tanto protegerla de mi dolor, pero los niños lo veían todo.

«No estoy triste, cariño. Solo cansada».

«Siempre estás cansada», dijo con naturalidad, y la verdad me golpeó como un puñetazo en el estómago.

«Lo sé. Pero trabajo duro para que podamos tener cosas bonitas. ¿Tal vez esa visita al acuario pronto?»

Su carita se iluminó, y la culpa se alivió solo un poquito. «¿De verdad?»

«De verdad. Ahora vamos, te llevo con la señora Chen».

---

El salón era aún más extravagante de lo que había imaginado. El ballroom del Hotel Grandeur resplandecía con candelabros de cristal, cada uno probablemente valía más de lo que ganaba en un año. Tal vez cinco. Los suelos eran de mármol pulido, reflejando la cálida luz dorada que hacía que todo pareciera un cuento de hadas.

Flores frescas —rosas, peonías, orquídeas— desbordaban de enormes arreglos en cada mesa. Un cuarteto de cuerdas tocaba suavemente en un rincón. Los invitados con vestidos de diseñador y trajes a medida se mezclaban con copas de champán en la mano, sus risas ligeras y despreocupadas.

Este era un mundo diferente. Un mundo que una vez había vislumbrado desde dentro, cuando fui lo bastante tonta como para creer que el amor podía cerrar la brecha entre la pobreza y el privilegio.

«¡Teresa, estás aquí!». Sofía me agarró del brazo, el alivio inundando su rostro. Se veía espectacular con el mismo uniforme de camarera, de alguna forma haciéndolo parecer elegante en vez de barato. «Gracias a Dios. Ya estamos faltos de personal. Toma esta bandeja y circula. Solo sonríe, ofrece bebidas y no hables a menos que te hablen primero».

Me puso una bandeja de copas de champán en las manos antes de que pudiera responder, ya corriendo a manejar alguna otra crisis.

Respiré hondo y me adentré en la multitud.

La hora siguiente pasó en un borrón de sonrisas forzadas y pies doloridos. Los tacones que Sofía me había prestado eran medio número más pequeños, y podía sentir las ampollas formándose. Me abrí paso entre grupos de invitados, ofreciendo champán, recogiendo copas vacías, haciéndome lo más discreta posible.

Las conversaciones que oía eran sobre casas de vacaciones, carteras de acciones y galas benéficas. Nadie hablaba de cómo pagarían la compra esta semana o si les cortarían la luz. Nadie parecía cansado. Nadie parecía llevar el peso del mundo sobre los hombros.

Estaba rellenando mi bandeja en la barra cuando oí el anuncio.

«¡Damas y caballeros, si me permiten su atención, por favor!»

La sala se calló, todas las miradas girando hacia un hombre mayor distinguido que estaba cerca de un pequeño escenario al frente del ballroom. Llevaba un traje que probablemente costaba más que mi alquiler anual, su cabello plateado perfectamente peinado, su sonrisa amplia y ensayada.

«Gracias a todos por acompañarnos esta noche en una ocasión tan especial. Como saben, estamos aquí para celebrar el compromiso de mi hijo, Rafael Blanco, con la encantadora Belén Aranda».

El nombre me golpeó como un golpe físico.

Rafael.

No. No podía ser. Blanco, no otro apellido. Persona diferente. Tenía que serlo.

Pero mis manos temblaban, las copas de champán tintineando en la bandeja. Mi corazón latía contra mis costillas, tan fuerte que estaba segura de que todos podían oírlo.

«¡Únanse a mí para dar la bienvenida a la feliz pareja!»

La multitud estalló en aplausos, y no pude contenerme. Miré hacia arriba.

Y allí estaba él.

Rafael.

Mi Rafael. El hombre al que había amado más que a la vida misma. El hombre al que había destruido para salvarlo.

Entró al escenario, y el mundo se inclinó sobre su eje. Seis años, y de alguna forma era aún más devastador de lo que recordaba. Más alto, más ancho de hombros, su cabello oscuro peinado con perfección despreocupada. Llevaba un traje negro que le quedaba como una segunda piel, y aun desde el otro lado de la sala, podía ver esos ojos grises —los mismos ojos que veía cada día en el rostro de nuestra hija.