Punto de vista de Belé

Entré en la casa de Rafael con la llave que me había dado hacía tres meses, llamando mientras cerraba la puerta.

«¿Rafa? ¡Ya estoy aquí!»

Ninguna respuesta. Su coche estaba en la entrada, así que sabía que estaba en casa. Dejé el bolso en la mesa de la entrada y avancé, encontrándolo en el salón de pie junto a la ventana con un vaso de whisky en la mano.

«Hola». Me acerqué por detrás y lo abracé por la cintura, apoyando la mejilla en su espalda. «Te he echado de menos en la cena. Tu móvil saltaba directamente al buzón».

Se tensó bajo mi contacto, solo un poco, pero lo noté.

«Perdón. Se me olvidó cargarlo». Su voz era plana, distante. «¿Cómo fue la cena con tus padres?»

«Bien. Están emocionados». Me aparté y me coloqué frente a él. «Pero lo habrías sabido si hubieras venido».

«Ya dije que lo sentía». Dio un sorbo, sin mirarme del todo. «El trabajo ha sido intenso».

Trabajo. Últimamente siempre era el trabajo. El trabajo era su excusa para todo: para saltarse cena