Salieron de la clínica sin hablar. El sol de media tarde lavaba las fachadas con una luz que no calentaba. Clara rodeó el bolso con ambos brazos, apretándolo contra el pecho, y avanzó unos pasos hacia la banqueta. No miró a Marcus hasta que el semáforo peatonal marcó verde.

—¿Tomamos un café? —preguntó, como quien propone una tregua—. Aquí a dos cuadras hay uno tranquilo.