El pasillo del hospital olía a desinfectante y a urgencia. La luz blanca, demasiado intensa, parecía querer borrar cualquier sombra, pero no lograba ocultar la tensión en el aire. Marcus Blackthorne caminaba de un lado a otro, con las manos crispadas en los bolsillos del abrigo. La corbata colgaba desajustada en su cuello; había salido de la oficina sin pensarlo, como un animal que reacciona al instinto. Un médico joven intentó acercarse, con gesto conciliador. —Señor, por favor, cálmese. Están trabajando con la paciente… Marcus lo interrumpió, la voz cargada de rabia y miedo. —¿Qué paciente? ¡Es la madre de mi hija! ¡Díganme dónde está! El médico parpadeó, sorprendido por el plural involuntario. Esa palabra —hija— parecía pesar en la boca de Marcus, como si nunca hubiera pensado en pronunciarla. Aun así, el joven asintió, bajando el tono. —La señora está en sala de partos, en este momento. Hay complicaciones, están preparando una cesárea de emergencia. El golpe de esas palabra

El penthouse de Marcus Blackthorne no era un lugar acogedor. Al menos no lo parecía. Las paredes blancas, los ventanales que ofrecían una vista privilegiada del Central Park, los muebles minimalistas en tonos grises y negros… todo transmitía la sobriedad y la frialdad de su dueño. Solo en un rincón, donde los juguetes de Melissa se acumulaban como un pequeño caos multicolor, se percibía vida. Fue allí, en ese espacio que contrastaba con el resto de la vivienda, donde Marcus decidió organizar las entrevistas para la niñera de tiempo completo. Había pasado semanas aplazando la decisión, confiando en asistentes, empleadas temporales o en su propia capacidad para organizarse. Pero la realidad era clara: con la empresa reclamando cada vez más de su tiempo, necesitaba a alguien estable que cuidara de su hija. Melissa jugaba en el suelo, con un rompecabezas de animales, mientras él revisaba los expedientes de las candidatas. Todas parecían perfectas en papel: experiencia, títulos, recomend

Marcus Blackthorne no confiaba en la suerte. Nunca lo había hecho. En los negocios, no existía la casualidad: existía la información, el cálculo, el control. Por eso, cuando un nombre comenzó a rondarle la cabeza desde el último campamento —Laila Woods—, supo que antes de tomar cualquier decisión debía hacer lo que siempre hacía: investigarla hasta desarmarla. No le bastaba con que su hija hubiese reído con ella, ni con que hubiese demostrado tener instinto para tratar con niños. Una sonrisa no era un currículum. Y Marcus no iba a confiar el futuro de su pequeña a alguien sin conocerlo todo. Por eso, esa mañana, mientras el resto del edificio aún despertaba, Marcus esperaba en su oficina con una carpeta cerrada sobre el escritorio. Su investigador privado, un hombre gris como la pared de fondo, estaba sentado frente a él. —Todo lo que encontramos está en ese informe —dijo el investigador, empujando la carpeta hacia él. Marcus la abrió. Fotografías, documentos, notas escritas a m

El refugio de animales siempre olía a una mezcla de desinfectante, pelo mojado y comida para perros. Para muchos era desagradable, pero para Laila era un segundo hogar. Allí, entre ladridos y maullidos, encontraba paz.Aquel sábado, después de su turno en el restaurante y de una noche corta de estudio, había decidido pasar la tarde en el refugio. Necesitaba despejarse. Había pasado dos días enteros mirando la tarjeta de presentación de Marcus Blackthorne, sin atreverse a tirarla ni a usarla. El rectángulo blanco con letras sobrias parecía mirarla desde el escritorio como una tentación peligrosa.Oscar estaba en el patio trasero, cepillando a un pastor alemán. El chico tenía veinte años, cabello oscuro enredado y sonrisa fácil. Cuando vio a Laila, la saludó levantando la mano.—¡Mira quién apareció! Pensé que hoy ibas a hacerte la dormida.Laila dejó su mochila en una banca y se sentó a su lado, acariciando la cabeza del perro.—No pude dormir mucho.Oscar la observó de reojo. Conocía