La tarde se deslizó hacia la noche con la lentitud propia de las vigilias hospitalarias. Laura leyó un par de capítulos más del libro que había empezado para Alex, su voz un murmullo constante en la quietud de la habitación 712.

Realizó los pequeños rituales de cuidado: humedecer los labios de Alex, asegurarse de que las sábanas estuvieran lisas, susurrarle palabras de ánimo que se perdían en el silencio. Pero bajo la superficie de su compostura, crecía una corriente subterránea de anticipación, alimentada por el mensaje de Daniel y la promesa de unas horas de olvido.

Finalmente, con una excusa ensayada sobre necesitar una cena adecuada y un breve descanso en su propia cama, se despidió de la enfermera de turno. "Volveré en unas horas, no se preocupe. Si hay cualquier cambio, el más mínimo, llámeme enseguida."

"Claro que sí, Laura. Vaya tranquila," respondió la enfermera con una sonrisa comprensiva.

El trayecto en taxi fue un borrón. La ciudad pasaba ante sus ojos, pero Laura apenas l