MICHAEL

La casa está en silencio cuando llego, pero no es un silencio tranquilo. Es uno de esos que pesan, que se te meten debajo de la piel y te obligan a pensar aunque no quieras. Dejo las llaves sobre la mesa sin cuidado, me aflojo la corbata y camino sin rumbo fijo por el living. No prendo la televisión. No reviso el teléfono. Todo eso puede esperar.

Raquel no.

La imagen de su rostro húmedo, de su cuerpo alejándose de mí, vuelve una y otra vez, insistente. No fue solo tristeza lo que vi en ella. Fue cansancio. Decisión. Y eso me inquieta más que cualquier escena de celos. Durante dos años siempre supe dónde estaba parada. Siempre supe que, aunque doliera, se quedaría. Hoy no.

Me sirvo un vaso de whisky y apenas lo pruebo. El alcohol no logra adormecer nada.

Entonces aparece la otra imagen. La que no pedí, la que no puedo borrar: la puerta de vidrio abriéndose, Raquel llorando… y ella. Parada ahí. Mirándonos.

Amiga de Sara.

Cierro los ojos con fuerza. La recuerdo con claridad incó