SARA

Salgo de la casa con el bolso colgado del hombro y una sensación incómoda instalada en el pecho, como una astilla que no logro sacar. El aire de la mañana está limpio, casi agradable, y me irrita que el mundo siga funcionando con normalidad cuando algo dentro de mí empezó a torcerse. Cierro la puerta con cuidado, sin hacer ruido, como si Michael pudiera escuchar incluso mis pensamientos.

No miro atrás.

Mientras camino hacia el auto, la escena de la habitación se repite una y otra vez. Michael con la mirada turbia, el aliento cargado de alcohol, las respuestas vagas. Presiones, dijo. Decisiones. Palabras grandes para esconder algo pequeño… o algo enorme. Y esa forma suya de mirar el teléfono, como esperando que alguien apareciera para salvarlo de la conversación.

Aprieto el volante al arrancar.

No soy ingenua. Nunca lo fui. Aprendí hace años a leer los silencios, a escuchar lo que no se dice. Y hoy, por primera vez en mucho tiempo, siento esa punzada conocida, ese aviso interno q