Las noticias de las masacres comenzaron a filtrarse como corrientes de aire en una casa rota. No importaba cuánto intentara el imperio de Atlas ocultar la verdad; los rumores encontraban grietas para escapar. Los mercaderes hablaban en susurros en las tabernas de los reinos liberados, los refugiados llegaban con las ropas rasgadas y las manos ensangrentadas, trayendo consigo relatos imposibles de ignorar. Aldeas reducidas a cenizas, niños encadenados y madres arrancadas de sus hogares; pueblos enteros borrados del mapa.

La indignación crecía en las tierras libres. Los gobernantes se reunían en salones improvisados, discutiendo cómo detener aquella tormenta de hierro y fuego. Todos sabían que Némesis era la única chispa de esperanza, el único capaz de frenar al titán. Los ojos de los hombres y las mujeres libres se volvían hacia él como hacia un faro en la oscuridad. Y ese faro era Horus Khronos, oculto bajo el manto de sombra que había elegido para desafiar al imperio que lo había des