La puerta se abrió de inmediato, como si los hombres del otro lado hubieran estado esperando la orden.

Entraron más guardias. Pero esta vez no arrastraban a Félix.

Arrastraban a su familia.

La cabeza de Félix se alzó bruscamente con una repentina descarga de pánico.

Su esposa, Lena, entró tambaleándose primero. Tenía las manos atadas firmemente a la espalda con una brida de plástico. Su cabello, habitualmente impecable, estaba revuelto, y un oscuro y feo moretón se extendía por su pómulo izquierdo. Sus ojos, abiertos de par en par por el terror, escrutaban frenéticamente la habitación hasta que se posaron en él. Detrás de ella, sus tres hijos fueron empujados hacia adelante. Marco, el mayor de doce años, con el rostro pálido y surcado de lágrimas. El pequeño Leo, de solo ocho años, sollozaba abiertamente, su pequeño cuerpo temblando. Y su hija, Sofía, de solo seis años, lloraba en silencio; sus grandes ojos marrones eran un mar de confusión y miedo absolutos. Sus pequeñas muñecas tamb