Punto de vista de Ivy

Pasaron tres días. Tres días de distancia cortés, horarios separados y silencio que llenaba cada habitación. Entonces Adrian llamó a mi puerta a las nueve de la noche del jueves y la abrí antes de poder convencerme de no hacerlo.

—Necesitamos hablar —dijo.

Entró y se detuvo en el centro de la habitación, de espaldas a mí. —Me has estado evitando durante tres días.

—He estado pensando.

—¿Pensando o huyendo?

Crucé los brazos. —¿Hay alguna diferencia?

Se giró. Su rostro estaba cansado de una manera que no había visto antes. —Ivy. Sea lo que sea que hayas decidido, necesito que me lo digas. No puedo con el silencio.

—¿Por qué?

—Porque… —Se detuvo. Se pasó una mano por el cabello—. Porque aquella noche me hiciste una pregunta. La que has estado guardando desde el bar. Y creo que es hora de que la responda.

Supe a qué se refería. Lo había estado guardando dentro de mí durante semanas.

—¿Por qué dijiste que sí? —pregunté.

Exhaló y caminó hacia la ventana. —La respuesta práctica es que necesitaba una esposa para el caso de custodia de Lucy. Estabilidad. Un hogar que la trabajadora social aprobara.

Esperé. Esa era la respuesta que había esperado.

—Pero no es por eso que dije que sí. —Se giró—. Dije que sí porque te conocía.

Fruncí el ceño. —Nunca nos habíamos conocido.

—No lo recordabas.

Dos años atrás, dijo. Ala Pediátrica de St. Catherine. Lucy estuvo allí tres noches, aterrorizada, y él tuvo que salir al pasillo para atender una llamada. Cuando regresó, yo estaba allí.

—Había una niña —dije lentamente—. En el pasillo. Estaba llorando. Dijo que su hermano se suponía que debía volver.

Lucy. Había sido Lucy.

—Te sentaste con ella durante dos horas —dijo Adrian—. Una niña de doce años que no conocías. Le leíste. La hiciste reír. —Su voz se quebró—. Ella todavía habla de ti. La señora del libro que la hizo sentir segura cuando yo no pude.

Lo recordaba ahora. La niña de cabello oscuro y ojos asustados. Me quedé porque irme se sintió mal. No había pensado en ello desde entonces.

—Te fuiste cuando volví —dijo—. No pediste nada. No dejaste tu nombre. Simplemente hiciste algo amable sin razón. Y pasé dos años tratando de encontrarte.

No podía respirar.

—No sabía tu nombre. Pero recordaba tu rostro. —Se acercó—. Y luego entraste en ese bar de hotel, furiosa y temeraria, y te sentaste a mi lado. Y lo supe.

—¿Supiste qué?

Estaba lo suficientemente cerca para ver las motas de oro en sus ojos. —Supe que la mujer que se quedó con una niña asustada durante dos horas era la misma mujer que le proponía matrimonio a un desconocido porque se negaba a dejar que alguien que la hirió definiera su valor. —Su voz bajó—. Supe que si te dejaba ir, pasaría el resto de mi vida preguntándome qué habría pasado si hubiera sido lo suficientemente valiente para decir que sí.

—No soy valiente —susurré—. Estaba enfadada. Fui estúpida.

—Eras tú. —Sus dedos rozaron mi mejilla—. Y confié en ti. Quizás antes de que debiera. Pero lo hice. Lo hago.

Me recordaba. Me había estado buscando. Dijo que sí porque fui amable con una niña hace dos años y no lo había olvidado.

—Ivy. —Su pulgar trazó mi pómulo—. No eres temporal. Nunca fuiste temporal. Fuiste la única cosa que tenía sentido.

Llegaron las lágrimas. No me las sequé.

—Deberías habérmelo dicho —susurré.

—Tuve miedo. —Su voz era cruda—. Tuve miedo de que pensaras que dije que sí solo por lo que hiciste, y no por quién eres.

—¿Y quién soy?

Me miró por un largo momento. Su mano se deslizó en mi cabello. Su frente tocó la mía.

—Eres la mujer que salva las cosas que todos los demás han abandonado. Edificios. Niñas. Desconocidos en pasillos de hospitales. —Su aliento era cálido contra mis labios—. Entraste en un bar de hotel y me dijiste que el amor era una e****a y te creí exactamente por un segundo. Y luego miré tu rostro y supe que si alguien podía demostrarme lo contrario, serías tú.

—Adrian…

—Lo sé. —Su voz era apenas un susurro—. Las reglas. Lo sé.

—Rómpelas.

Me besó.

No era para las cámaras. No era por el contrato. Era su boca sobre la mía, sus manos en mi cabello, su cuerpo presionándome contra la pared. Era desesperado y hambriento y tan lleno de cosas que ninguno de los dos había dicho.

Le devolví el beso. Me dejé caer.

Él se apartó primero. Su respiración era desigual. —Si hacemos esto, si rompemos las reglas… no voy a volver atrás. Ya no puedo fingir que esto es un contrato. No puedo fingir que eres temporal.

—No te estoy pidiendo que finjas.

Me besó de nuevo. Más profundo esta vez. Me dejé desearlo. Me dejé confiar en él.

Su teléfono sonó. Lo ignoró. Sonó de nuevo. Y otra vez.

—Adrian —dije entre respiraciones—. Tu teléfono.

Lo sacó. Miró la pantalla. Todo su cuerpo se puso rígido.

—¿Qué? —pregunté.

Giró el teléfono hacia mí. Los mensajes de Lucy brillaban en la pantalla. Mamá apareció, dice que me va a llevar, tengo miedo.

Mi sangre se enfrió.

Adrian ya se movía, ya marcaba. —Lucy, háblame. ¿Dónde está ella ahora? —Escuchó. Su mandíbula se tensó. Su mano encontró la mía y la sujetó como un salvavidas.

—Voy para allá —dijo—. Quédate donde estás. No le abras la puerta a nadie. Voy para allá.

Colgó y me miró. Por primera vez desde que lo conocía, vi miedo en sus ojos.

—Se la llevan. Su madre. Está en la casa. Dice que se llevará a Lucy esta noche.

Agarró sus llaves. Yo agarré mi abrigo.

—¿Qué haces? —preguntó.

—Voy contigo.

—Ivy…

—Es familia. —Lo miré—. Dijiste que no soy temporal. Demuéstralo. Déjame ir.

Me miró fijamente durante un latido. Luego agarró mi mano, y corrimos.