Atada pot las cicatrices .ES

“Con la forma en que acabas de describir este trabajo… ¿cuáles son mis posibilidades reales de sobrevivir?”

La llamada se cortó un segundo. Luego, una risa seca y estática.

“Eso depende de ti, cariño”, dijo la voz. “Descúbrelo”.

Clic.

Me miré fijamente en el espejo del baño de empleados. La peluca castaña me quedaba perfecta. El uniforme, que me picaba, me ceñía a la perfección. Parecía una camarera tímida y agotada, con los ojos cansados. Invisible. Justo como prefería actuar.

En la sala, el intercambio duró menos de cinco segundos.

Levantaron una bandeja. Se deslizó una carpeta. La reemplazaron por una carpeta falsa. Suave. Limpio. Impecable. Nadie se dio cuenta.

Excepto él.

Lo sentí antes de verlo: una mirada pesada y calculadora que me recorrió la espalda. Levanté la vista. Un hombre al otro lado ya me estaba observando. Tranquilo. Agudo. Me miró como si le acabara de robar su última comida.

Nuestras miradas se cruzaron.

¡Mierda! Puse una sonrisa vacía, como de atención al cliente, y giré hacia la cocina. Di exactamente tres pasos antes de que una mano, suave pero firme, me sujetara la muñeca.

—Servicio de habitaciones —murmuró con suavidad—. Ven conmigo.

Me dejé guiar hacia los ascensores porque gritar como una loca en el vestíbulo me parecía el camino directo a un problema aún mayor. Un minuto después, la puerta de la suite se cerró tras nosotros.

Se apoyó en la pesada madera, cruzó los brazos y me estudió como si fuera un postre desconocido.

—Dime —dijo con voz peligrosamente baja—. ¿Quién te envió?

Parpadeé, inclinando la cabeza con falsa inocencia. —No entiendo. —Me hice la tonta.

No se lo creyó ni por un segundo. Apretó la mandíbula mientras se acercaba. Demasiado cerca.

—Sabes perfectamente a qué me refiero —dijo—. Y supongo que sabes por qué estás aquí.

Decidí redoblar la apuesta con lo absurdo.

—No te entiendo —dije con cara seria—. ¿Es una intervención? Porque me siento increíblemente atacada ahora mismo.

Silencio.

Entonces, para mi absoluta sorpresa, se rió. Fue una risa baja e incrédula.

—O eres valiente —dijo—, o simplemente estúpida.

—Elijo estúpida —dije sin dudarlo—. Lo cual… es precisamente por lo que deberías dejarme ir.

Sus ojos me recorrieron, como si estuviera pensando. De repente, su teléfono vibró. Miró la pantalla, suspiró y volvió a mirarme.

—Puedes irte —dijo—. Con una condición.

Me preparé.

—Lavas mi coche.

Lo miré fijamente. —…¿Perdón? ¿Qué?

No sonrió. Simplemente arrojó un juego de llaves sobre la mesa de la entrada y señaló hacia el estacionamiento con servicio de valet.

Diez minutos después, armada con un mísero cubo de agua jabonosa que había robado de un cuarto de mantenimiento, estaba lavando un sedán negro ridículamente caro.

¿Y en el preciso instante en que se dio la vuelta para contestar una llamada? Salí corriendo.

Casi llego a la calle.

Casi. Dos hombres aparecieron de la nada y me acorralaron. Grandes. Silenciosos. Molestamente eficientes. De pronto, me empujaron sin miramientos al asiento trasero de una camioneta que olía a cuero caro y a fatalidad inminente.

Él ya estaba dentro.

Adrian.

Me miró como si mi sola existencia lo agotara.

—Mi coche aún no está lavado —comentó con calma.

—¡Literalmente lo lavé!

—Pero no está limpio.

Me crucé de brazos, luchando contra el impulso de frotarme el orgullo herido. —Esa parte no estaba en el acuerdo verbal.

Su mirada se suavizó por un instante; no con dulzura, sino con una intensidad ligeramente menor.

—¿Quieres morir joven? —preguntó, y esta vez la suavidad de su voz me erizó el vello de los brazos—. Porque me estás sacando de quicio.

El pánico me invadió con tanta fuerza que sentí como si me hubiera tragado un ladrillo.

—Pero tío —murmuré nerviosamente, dejando de lado mi bravuconería—. No puedes ser tan mezquino. Yo no te he hecho nada.

Sonrió con sorna.

Luego alzó una pequeña memoria USB plateada entre dos dedos.

—Intentémoslo de nuevo —dijo. Se inclinó hacia mí, y el aroma de su perfume caro invadió mi espacio. —Eres lo suficientemente listo como para intercambiar archivos sin que nadie se dé cuenta.

—Pero sí te diste cuenta —repliqué, sin poder evitar una sonrisa sarcástica.

La ignoró por completo.

—Intercambia esta memoria USB con la del Sr. Angelo. Habitación 697.

—¿Y si digo que no?

Sus ojos se encontraron con los míos. Firmes. Completamente seguros.

—Entonces resuelvo mi problema ahora mismo —dijo en voz baja.

Sentí un nudo en el estómago. ¿Qué quería decir con eso?

—¿Quieres decir que me matarías después? —pregunté, aunque mi voz sonó un poco más débil de lo que pretendía.

—Deja de hacer preguntas tontas —respondió secamente.

Exhalé un suspiro tembloroso, le arrebaté la memoria USB de la mano, abrí la puerta del coche y salí.