La casa segura en el acantilado era el primer santuario real que habíamos conocido en lo que parecían siglos de huida. El amanecer pintaba el Atlántico de oro y carmesí, pero dentro, el aire estaba cargado de tensión y del olor metálico a sangre. Estaba junto a la gran ventana, con uno de nuestros hijos acurrucado contra mi pecho, sus pequeños dedos aferrados a mi camisa. El otro bebé dormía en brazos de Matteo mientras caminaba lentamente detrás de mí, su mano ancha y marcada por cicatrices ac