El aire del almacén estaba cargado de polvo y el olor metálico de la sangre vieja. Una bombilla colgante se balanceaba sobre nosotros, proyectando largas y dentadas sombras sobre el suelo de hormigón. Matteo se yergue como una pared frente a mí, con la pistola en alto y firme a pesar de las heridas recientes que aún sangraban a través de su camisa. La hermana gemela de mi madre —mi tía— nos sonrió desde el centro de la habitación, elegante y aterradora, con sus penetrantes ojos verdes idénticos