Había arruinado mi mano derecha salvando a mi esposo mafioso, Vicente. Durante tres años no pude crear.

Y recién descubrí que todo había sido una trampa... una que él mismo había ideado para proteger a su verdadero amor: Sofía.

—El procedimiento fue un éxito. El daño nervioso de la señora Torres casi se ha curado por completo.

Apoyada contra la fría pared del pasillo, fuera del despacho de mi esposo, escuché la voz de nuestro médico privado, el Dr. Martínez.

Mi corazón golpeaba con fuerza contra mis costillas.

Tres años.

¿Podría al fin volver a crear?

—¿Qué? —La voz de Vicente era aguda, cargada de sorpresa. —¿Qué quiere decir con que se ha curado?

—Bueno, señor, estuve administrando un placebo salino, como me pidió, sin tratamiento real. Pero su cuerpo parece estar sanándose por sí solo...

—¡Idiota! —Susurró Vicente con una furia contenida. —Le dije que se asegurara de que nunca pudiera volver a crear. ¿Qué demonios hizo?

La sangre se me heló.

Mi mano...

Vicente... lo hizo a propósito.

—Jefe, el daño nervioso era tratable desde el principio. Pero la señorita Sofía insistió...

—¡Basta! —Lo interrumpió Vicente. —Encuentre la manera de arruinarle la mano de nuevo, y hágalo ya. No puedo permitir que Isabela amenace el lugar de Sofía en el mundo del arte.

La voz del doctor tembló.

—Jefe, si intentamos otro procedimiento, la señora Torres podría sufrir una parálisis permanente... o algo peor.

—¡No me importa lo que le pase! ¡Sofía me salvó la vida! ¡No voy a fallarle!

Me tapé la boca, ahogando un sollozo.

Durante tres años creí que había sido un accidente trágico.

Todo era una mentira meticulosamente planeada.

Sofía, la asesina letal que siempre estaba a su lado...

Después de que se fueron, me deslicé de nuevo al despacho.

Sabía la clave de su caja fuerte: nuestro aniversario de bodas.

La ironía era difícil de tragar.

En cuanto la cerradura hizo clic, el aire abandonó mis pulmones.

En la repisa superior había una docena de fotos de Sofía.

Un primer plano del tatuaje de serpiente que se enroscaba en su espalda. Fotos de ella posando con diversas armas.

Una imagen suya en una gala artística, luciendo un vestido que yo había diseñado, sonriendo para una entrevista.

Cada foto estaba cuidadosamente fechada, comenzando diez años atrás.

Mis dedos temblaban cuando tomé el archivo que yacía al fondo.

Un informe médico.

“Isabela Torres: Protocolo de tratamiento de daño nervioso.”

Estaba claramente escrito: El daño nervioso inicial de la paciente es completamente reparable. No obstante, según la orden del Sr. Vicente Torres, se administrará un tratamiento placebo para asegurar una disfunción funcional permanente.

Me derrumbé en el suelo. El informe se deslizó de mis manos.

Durante tres años lloré hasta dormir, odiando mi propia debilidad, odiando no poder crear.

Y él, el esposo al que amaba más que a mi vida, fue quien me destruyó.

Las lágrimas recorrían mi rostro, ardientes y furiosas, pero me las limpié con un manotazo decidido.

No era momento para el duelo.

Era momento de buscar respuestas.

Volví a colocar todo en su sitio, mis movimientos rígidos con una nueva determinación.

Vicente ya me había dicho que me llevaría a una subasta esa noche.

Me puse un vestido de noche negro y esperé a que viniera por mí.

...

—Y ahora, el evento principal de esta noche: el lote número 37. —Retumbó la voz del subastador. —Un diseño de escultura de la brillante artista Sofía Martínez, titulado “Renacer.”

La piel se me heló.

El diseño proyectado en la pantalla gigante era mío.

Mi obra de hace tres años.

Cada línea, cada curva, era el resultado de incontables noches en las que derramé mi alma.

—Ese es mi diseño —susurré, aferrándome al brazo de Vicente—. Vicente, esa es mi obra.

Él apartó mi mano. Sus ojos eran como pedazos de hielo.

—Isabela, no seas ridícula.

—¡Mira bien! La firma… ese remate en la ‘A’ es mi sello. Y el filigrana en el ala del ángel… esa es mi técnica. Nadie más lo hace.

Mi voz se alzó, atrayendo todas las miradas.

Sofía se acercó, con una expresión de preocupación perfecta en el rostro.

—Isabela, sé que ha sido doloroso no poder crear, pero...

—¡Cállate! —Me lancé sobre ella. —¡Eso es mío! ¡Eres una ladrona!

¡Crac!

El sonido de la mano de Vicente golpeando mi rostro retumbó en el silencio repentino.

Un silencio absoluto cayó sobre la casa de subastas.

Cada figura poderosa en la sala me observaba.

—¡Basta, Isabela! —Los ojos de Vicente rebosaban desprecio. —Cierra la boca.

Me ardía la mejilla, las lágrimas nublaban mi visión.

—Vicente...

—Sofía es una heroína para esta familia. Si vuelves a insultarla, ni por un segundo pienses que recordaré que estamos casados. —Se volvió hacia el público. —Mi esposa... no ha estado bien últimamente. Por favor, disculpen su arrebato.

Risas apagadas.

Susurros burlones desde cada rincón.

Me sentí como si me hubieran despojado ante el mundo.

Corrí al baño.

Un momento después, Sofía entró, retocando su lápiz labial frente al espejo.

—Sabes, Isabel, —dijo, encontrando mi mirada en el reflejo, con una sonrisa cruel, —aquella misión de hace tres años... perfectamente pude haberte empujado a un lado.

Un escalofrío recorrió mi columna.

—¿De qué estás hablando?

—Pero decidí no hacerlo. —Murmuró, girándose hacia mí. —Dejé que la bala encontrara tu mano. Una lesión que terminó tu carrera. Para mí, solo una herida leve que me hizo ver como la heroína.

—Estás loca...

—¿Loca? No, estoy completamente lúcida. —Sofía dio un paso hacia mí, su risa baja y cruel. —Hasta hoy, Vicente cree que fui yo quien lo salvó en aquella iglesia. Sé que fuiste tú. Pero nunca tendrás oportunidad de decírselo.

Mis rodillas flaquearon.

La iglesia... aquella noche lluviosa, hace quince años...

El niño cubierto de sangre...

—¿Lo entiendes ahora? —Acarició mi mejilla ardida. —Él ama a la mujer que lo salvó. Y ahora mismo, esa mujer soy yo.

La empujé y salí corriendo. Las miradas de lástima y los susurros me ardían como una marca en la espalda.

Regresé a nuestra mansión.

Vicente no volvió hasta tarde.

Seguramente estaba consolando a la “agraviada” Sofía.

Pensar en el dolor, en mi arte, en mi vida… todo robado por ella… convirtió mi corazón en cenizas.

Saqué mi celular y marqué el número encriptado.

—Abuelo, necesito desaparecer en tres días. —Dije con voz fría y firme. —Quiero que todos crean que Isabela Torres está muerta.

En cuanto colgué, una voz rompió el silencio a mis espaldas.

—¿Qué estás haciendo?