El día siguiente amaneció con un cielo denso, cargado de nubes grises. Genoveva peinaba y maquillaba a su hija frente al espejo del tocador, con movimientos precisos y una sonrisa satisfecha.

—Deberías sonreír un poco, Natalia —comentó mientras alisaba un mechón rebelde del cabello de la joven.

Natalia no respondió. La imagen que la devolvía el espejo no era la de una novia feliz. Sus ojos verdes, opacos, no tenían brillo. Su boca apenas era una línea tensa.

—Voy al baño —dijo, en voz baja.

—Con la puerta abierta —ordenó Genoveva sin mirarla directamente—. No me mires así. Tú te lo buscaste.

Natalia obedeció sin discutir. Se alejó arrastrando la cola del vestido. Su paso era lento, casi arrastrado, como si pesara más con cada minuto que pasaba.

Todo estaba listo. La iglesia, decorada con flores blancas y velas encendidas, rebosaba de invitados. El murmullo era constante, apenas silenciado por los acordes del cuarteto de cuerdas. En el altar, el novio esperaba con impaciencia, ajustánd