La grabación terminó con un silencio tan denso que podía cortarlo con un cuchillo. No era el silencio plácido de la noche que envolvía las calles de la ciudad, un manto de paz sobre el bullicio cotidiano. Este era un vacío estruendoso, un eco de las voces recién silenciadas que aún resonaban en mi cráneo, taladrando mi mente con su fría lógica y sus despiadados planes. Cada partícula de aire en la habitación parecía haberse solidificado, cargada con el peso de las palabras que acababan de ser pronunciadas, con la traición que se había gestado en la oscuridad. Mis propios latidos retumbaban en mis oídos, el único sonido que se atrevía a desafiar la opresiva quietud, un tambor frenético que anunciaba una batalla interna. Sentía la presión en el pecho, como si una mano invisible se aferrara a mis pulmones, negándome el oxígeno, ahogando cualquier resquicio de esperanza. El olor a miedo, a deslealtad y a la amarga victoria de mis enemigos se adhería a mi piel, a mi ropa, a la misma esenci