PUNTO DE VISTA DE RYAN

Me despierto en las sábanas de seda de Celia sintiéndome como si finalmente hubiera recuperado algo que siempre estuvo destinado a ser mío. La luz de la mañana se filtra a través de las ventanas de su penthouse, bañando todo en un resplandor dorado que parece apropiado para lo que se siente como el primer día de mi vida real.

Celia todavía está dormida a mi lado, su cabello rubio extendido sobre la almohada como algo salido de una revista. Así es como debería haber sido desde el principio—antes de que me distrajera con elecciones seguras y arreglos prácticos. Antes de que me convenciera a mí mismo de que la patética devoción de Elara era suficiente para construir un futuro.

La noche pasada probó lo que siempre he sabido en el fondo: algunas personas están destinadas a vidas extraordinarias, y algunas personas están destinadas a servir a quienes las viven. ¿Celia y yo? Somos extraordinarios. Nos entendemos de maneras que van más allá de las preocupaciones mundanas de las relaciones ordinarias.

Mi teléfono vibra en la mesita de noche. Veintitrés llamadas perdidas de Elara, quince mensajes de voz y una cadena de mensajes de texto cada vez más desesperados. Los reviso con creciente irritación, sin molestarme en leer más allá de las primeras palabras de cada uno.

“Ryan, por favor…”

“Necesito hablar contigo…”

“Algo terrible pasó…”

El mismo comportamiento necesitado y manipulador que me ha estado sofocando durante meses. Por esto exactamente tuvo que pasar lo de anoche. Elara necesitaba entender que no me posee, que nuestra relación existe a mi discreción, no a la de ella. Algunas lecciones solo pueden aprenderse a través de la experiencia.

Borro los mensajes sin escuchar los mensajes de voz. Cualquier histeria en la que se haya metido después de salir del restaurante, la manejaré más tarde cuando haya tenido tiempo de calmarse y pensar racionalmente. Ahora mismo, tengo cosas más importantes en qué enfocarme.

Como la hermosa mujer que se está despertando a mi lado.

“Buenos días, guapo”, ronronea Celia, estirándose como un gato bajo la luz del sol. “¿Dormiste bien?”

“Mejor de lo que he dormido en meses”, admito, inclinándome para besar su frente. “Gracias por anoche. Por todo”.

“Gracias a ti por finalmente recobrar el sentido”. Se sienta, la sábana cayendo de sus hombros perfectos. “Estaba empezando a pensar que nunca te darías cuenta de con qué te estabas conformando”.

Conformándome. La frase duele porque es tan precisa. He estado conformándome, ¿no es así? Eligiendo seguridad sobre pasión, gratitud sobre conexión genuina. La adoración de ojos abiertos de Elara hacia mí fue halagadora al principio, pero nunca me desafió, nunca me hizo sentir como si estuviera alcanzando algo extraordinario.

“Probablemente debería revisar las noticias”, digo, alcanzando mi teléfono de nuevo. “Asegurarme de que anoche no creara demasiado revuelo”.

Celia se ríe, un sonido musical que hace que mi pecho se apriete con deseo. “Cariño, eres Ryan Voss. Todo lo que haces crea revuelo. Esa es parte de tu atracción”.

No está equivocada. Los sitios de chismes ya están zumbando con fotos de anoche—la mayoría mostrando a Elara luciendo perdida y patética en la fiesta de compromiso, con titulares como “¿Dónde Estaba el Novio?” y “Desastre en la Fiesta de Compromiso”.

“Están haciendo que parezca que deliberadamente la dejé plantada”, digo, revisando los artículos con creciente molestia.

“¿No lo hiciste?” pregunta Celia, deslizándose más cerca para mirar la pantalla de mi teléfono.

“Es diferente. Elegí pasar tu cumpleaños contigo en lugar de hacer un trámite en alguna fiesta sin sentido. Cualquier persona razonable entendería eso”.

“Cualquier persona razonable lo haría”, concuerda, sus dedos trazando patrones perezosos en mi pecho. “Pero ambos sabemos que Elara no es exactamente razonable cuando se trata de ti, ¿verdad?”

Ella también tiene razón en eso. Las reacciones emocionales de Elara a todo siempre han sido desproporcionadas, dramáticas. Convierte cada decepción menor en una crisis, cada momento de no ser el centro de mi atención en evidencia de que no es amada.

“Probablemente está en casa ahora mismo, llorando en su almohada y planeando su discurso de disculpa”, digo, sintiéndome mejor ya.

“Por supuesto que lo está. Las chicas como esa no tienen otras opciones. Se aferran a cualquier seguridad que puedan encontrar”.

La evaluación de Celia es dura pero precisa. Elara ha construido toda su identidad alrededor de ser mi novia, y ahora mi prometida. Sin esa relación, ¿qué tiene? Un trabajo mediocre, un apartamento diminuto, una familia que apenas la tolera a menos que esté trayendo gloria reflejada a través de su asociación conmigo.

Me necesita. Siempre me ha necesitado. Eso es lo que la hizo tan atractiva al principio—la forma en que me miraba como si fuera su salvación, su boleto a una vida mejor. Pero también es lo que la ha hecho tan agotadora últimamente. La necesidad constante de validación, la forma en que hace que todo se trate de sus sentimientos en lugar de ver el panorama general.

“Probablemente debería llamarla hoy”, digo, más por obligación que por deseo. “Dejar que se disculpe apropiadamente, y luego podemos superar todo este malentendido”.

“Eso es muy generoso de tu parte”, dice Celia. “La mayoría de los hombres no serían tan indulgentes”.

Pero no soy la mayoría de los hombres. Puedo permitirme ser magnánimo porque tengo todas las cartas. Elara dirá lo que sea necesario para volver a mis buenas gracias, y luego podemos regresar a como se suponía que fueran las cosas. Estará más agradecida que nunca, más consciente de lo fácil que podría perder todo.

Elara es mi marioneta, y las marionetas no toman sus propias decisiones. Esperan a que alguien tire de sus hilos.

Mi teléfono vibra con un mensaje de texto de mi socio comercial, Marcus: “Amigo, noche loca en Meridian. ¿Estás bien?”

Escribo de vuelta: “Todo bien. Solo un conflicto de horarios que se salió de proporción”.

Su respuesta llega inmediatamente: “Elara se veía bastante destrozada en esas fotos. ¿Seguro que está manejando esto bien?”

Frunzo el ceño ante la pantalla. Marcus siempre ha sido demasiado blando cuando se trata de mujeres, demasiado dispuesto a creer en sus manipulaciones emocionales. “Estará bien. Es más fuerte de lo que parece”.

“Si tú lo dices, amigo. Solo… ¿tal vez la revisas? Algunas de esas fotos son bastante brutales”.

Brutales. Como si perderse una fiesta fuera algún tipo de tragedia. Esto es exactamente a lo que me refiero sobre las personas que no entienden las complejidades de las relaciones adultas. A veces se tienen que tomar decisiones difíciles. A veces se tienen que establecer prioridades.

“¿Todo bien?” pregunta Celia, notando mi expresión.

“Solo gente siendo dramática sobre anoche. Actuando como si hubiera cometido algún pecado imperdonable en lugar de elegir pasar tiempo con alguien que realmente me importa”.

“A la gente le encanta el drama”, concuerda. “Hace que sus vidas aburridas se sientan más interesantes. Pero tú y yo conocemos la verdad—tomaste la única decisión que tenía sentido”.

Tiene toda la razón. He pasado demasiado tiempo tomando decisiones basadas en las expectativas de otras personas en lugar de mis propios deseos. Anoche fue la primera vez que elegí auténticamente, elegí lo que realmente quería en lugar de lo que se esperaba o era conveniente.

Y lo que quería era a Celia. Lo que siempre he querido, si soy honesto conmigo mismo.

Mi teléfono suena, interrumpiendo mis pensamientos. Marcus de nuevo.

“¿Ahora qué?” contesto, sin molestarme en ocultar mi irritación.

“Ryan, amigo, acabo de ver algo raro”, dice Marcus, su voz extraña. “Estoy en el centro, y podría jurar que acabo de ver a Elara subiendo a un auto elegante”.

Mi estómago se aprieta involuntariamente. “¿Qué quieres decir con auto elegante?”

“Me refiero a seriamente costoso. Sedán negro, conductor, todo el paquete. Y estaba toda arreglada, cabello hecho, luciendo… no sé, diferente”.

Diferente. La palabra me molesta más de lo que debería. Elara no hace diferente. Hace predecible, seguro, desesperada por complacer.

“Probablemente te equivocaste”, digo. “Elara no conoce a nadie con ese tipo de dinero”.

“Eso es lo que pensé, pero te lo digo, era ella. ¿Y Ryan? No estaba sola”.

Mi sangre se hiela. “¿Qué quieres decir con que no estaba sola?”

“Había un tipo con ella. Mayor, bien vestido, lucía como dinero serio. Parecían… extrañamente cómodos juntos. Como si se conocieran”.

Me levanto tan rápido que Celia se ve sorprendida. “¿Estás seguro de que era Elara?”

“Cien por ciento. Misma cara, mismo cabello. Pero Ryan…” Marcus hace una pausa. “Se veía feliz. No la he visto lucir así en meses”.

El teléfono se siente pesado en mi mano. Esto no es posible. Elara no conoce a nadie rico. Todo su mundo social gira alrededor de mí, alrededor del acceso que le doy a cosas mejores. No se mueve en círculos donde la gente tiene conductores y autos costosos.

“¿Quién era el tipo?” exijo.

“Ni idea. Nunca lo había visto. Pero todo sobre él gritaba dinero y poder. El traje, el reloj, la forma en que se comportaba. Esto no fue algún rebote desesperado, Ryan. Este era alguien importante”.

Importante. La palabra resuena en mi cabeza mientras intento procesar lo que Marcus me está diciendo. Elara con algún extraño rico, luciendo feliz, subiendo a autos que probablemente cuestan más que su salario anual.

“Tal vez está trabajando”, digo, buscando explicaciones. “Catering o algo. Ya sabes cómo esos eventos contratan chicas bonitas para—”

“Sí”, dice Marcus, su voz más suave ahora. “Sí, probablemente tengas razón. Quiero decir, tiene sentido, ¿no? Esas cosas benéficas elegantes siempre tienen personal”.

Cuelgo sin despedirme, mi mente acelerada. Esto tiene que ser algún tipo de error. Alguna coincidencia elaborada. Porque la alternativa—que Elara realmente ha encontrado a alguien más, alguien con el tipo de dinero y estatus que yo represento—es imposible.

“¿Todo bien, cariño?” pregunta Celia, pero su voz suena distante, como si viniera de bajo el agua.

“Marcus cree que vio a Elara con algún tipo rico”, digo, más para mí mismo que para ella.

Celia levanta una ceja. “¿Rico cómo?”

“Auto costoso, ropa costosa. Todo el paquete”.

“Interesante”. No parece preocupada, solo levemente curiosa. “¿Crees que está tratando de ponerte celoso?”

“Eso tiene que ser”, digo rápidamente. “Algún esquema elaborado para conseguir mi atención. Tal vez contrató a alguien, rentó un auto, lo que sea necesario para hacerme pensar que tiene opciones”.

“La gente desesperada hace cosas desesperadas”, concuerda Celia. “Pero Ryan, cariño…”

“¿Sí?”

“¿Y si no es falso?”

La pregunta cuelga en el aire como una amenaza. Porque si no es falso—si Elara realmente ha encontrado a alguien con dinero real, poder real, estatus real—entonces todo lo que pensé que sabía sobre nuestra dinámica está equivocado.

Pero eso es imposible. Elara sin mí es como un pez sin agua. Se sofocará en cualquier vida patética que esté tratando de construir, y cuando lo haga, estaré aquí para recordarle exactamente lo que ha tirado por la borda.

Después de todo, soy Ryan Voss.

Y Ryan Voss no pierde.​​​​​​​​​​​​​​​​