El salón del Consejo Real, normalmente un espacio de orden y protocolo, se había convertido en un campo de batalla verbal. Las voces se elevaban y chocaban contra las paredes de mármol, rebotando en los antiguos escudos de armas que decoraban el recinto. Elian permanecía en la cabecera de la mesa, con los nudillos blancos de tanto apretar los reposabrazos de su silla.

—¡Es una locura! —exclamó Lord Ferris, golpeando la mesa con el puño—. Si cedemos ante Dorne ahora, estaremos enviando un mensaj