El reloj de pie del vestíbulo marcaba las ocho de la noche cuando Anne subió por las escaleras, cada peldaño resonando como un tambor en su pecho. La casa —grande, señorial, impoluta— parecía contener la respiración. El aire estaba espeso, como si todo en ese lugar supiera que la vida del patriarca Lewis Benson se apagaba lentamente, segundo a segundo.

En la habitación del ala este, su abuelo agonizaba. El hombre que la había criado en ausencia de su padre y la muerte de su madre. El único que alguna vez la defendió de las palabras hirientes, de las miradas de desprecio, del rechazo de una familia que nunca la consideró “una verdadera Benson”.

Anne se detuvo frente a la puerta, respiró hondo, y giró el picaporte. No estaba cerrada con llave, aunque Eleanor, como siempre, había dejado claro que nadie debía entrar sin su permiso.

La habitación estaba en penumbra. La única luz provenía de una lámpara pequeña sobre la cómoda. El pitido rítmico del monitor cardíaco era lo único que rompía