El inspector de policía, de apellido Morales, se detuvo a medio paso. Sus ojos experimentados midieron a Mia de arriba abajo: despeinada, con manchas de sangre seca en los puños de la blusa, pero con una mirada de acero que no permitía un solo milímetro de retroceso.

​—Señora Sepúlveda, entienda que no estamos jugando —dijo Morales, bajando ligeramente la voz para mantener el tono profesional—. El tiroteo en el puerto dejó un rastro directo a las antiguas operaciones de su esposo. M