El aire en el despacho parecía haberse agotado. Antonio la mantenía atrapada entre su cuerpo y el escritorio de ébano, una posición que en otro tiempo habría sido el preludio de un beso apasionado, pero que ahora se sentía como una sentencia de cárcel. Su mano, grande y cálida, seguía presionando su muñeca contra la madera, mientras sus ojos azules escaneaban el rostro de Mia buscando una grieta, una señal de debilidad que él pudiera explotar.​—Veinticuatro horas al día, Mia —repitió él, su voz vibrando cerca de su oído—. Eso incluye noches, fines de semana y cada maldito segundo en que yo decida que te necesito cerca. No habrá muros entre nosotros esta vez. No habrá escapatorias a mitad de la noche.​Mia sintió un frío glacial recorrerle la espina dorsal. "Veinticuatro horas". La frase golpeó su mente como un martillo. Si aceptaba ese contrato, si se mudaba a su residencia, ¿cómo iba a ocultar a Leo? Su hijo, de apenas un año y medio, era la viva imagen de Antonio: el mismo cabello

Antonio sostenía el chupete azul entre el pulgar y el índice, observándolo como si fuera una prueba criminal en un juicio donde Mia ya había sido condenada. La luz de la oficina, filtrada por los cristales tintados, proyectaba sombras alargadas sobre su rostro, haciendo que sus facciones de treinta años se endurecieran hasta parecer de mármol.​—¿Un sobrino, Mia? —la voz de Antonio era un susurro peligroso, el tipo de sonido que precede a una explosión—. No sabía que tu hermano, que vive en el extranjero desde hace cinco años, hubiera regresado para dejarte recuerdos de bebé en el bolso.​Mia sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies. El pánico le cerraba la garganta, pero el instinto de protección hacia Leo fue más fuerte que su miedo. Tenía que mentir. Tenía que hacerle creer cualquier cosa antes de que él pusiera un pie en ese apartamento.​—Es de la hija de una vecina —balbuceó ella, apretando los puños—. La ayudé a cuidar a la niña la semana pasada para ganar algo de dinero e

El silencio que siguió al grito de Mia fue más ensordecedor que cualquier explosión. Leo, el pequeño cuerpo que era el único rastro de amor puro en la vida de Mia, se había quedado laxo. Sus ojos, esos espejos azules de Antonio, estaban cerrados. No había aire, no había llanto, solo el vacío.​—¡Antonio, haz algo! —chilló Mia, cayendo de rodillas en el suelo de la cabaña, sosteniendo a su hijo como si intentara fundir su propia vida con la de él—. ¡Se muere! ¡Mi bebé se muere!​Antonio Sepúlveda, el hombre que controlaba mercados financieros con un movimiento de ceja, se quedó petrificado. El mundo de acero que había construido se derrumbó en un segundo. La verdad lo golpeó con la fuerza de un rayo: el niño al que había llamado "bastardo", el niño al que había aterrorizado para castigar a Mia, era su propio hijo. Su heredero. Su sangre.​—¡Marcos! —rugió Antonio, su voz rompiéndose de una manera que su jefe de seguridad nunca había escuchado—. ¡Trae el maletín de urgencias y prepara e

​El eco de los pasos de Marcos en el pasillo se sentía como una cuenta regresiva. En la penumbra de la habitación, Antonio y Mia estaban frente a frente, separados por la cama donde Leo descansaba, ajeno a la tormenta que lo rodeaba. ​—¿Crees que voy a irme contigo a una de tus jaulas de oro? grito Mia, con la voz rota pero cargada de veneno—. ¡Míralo, Antonio! Está aquí por tu culpa. Tu ambición, tu maldito proyecto, tus enemigos... Todo lo que tocas se marchita. ¡Te odio con cada fibra de mi ser! Te odio por lo que nos hiciste hace dos años y te odio por traernos este infierno hoy. ​Antonio recibió el golpe sin parpadear, aunque sus ojos oscuros brillaron con un dolor que no permitía que nadie viera. ​—Tienes todo el derecho a odiarme, Mia. Puedes pasar el resto de tu vida escupiéndome a la cara si quieres —respondió él, dando un paso hacia ella, bajando el tono—. Pero no seas ingenua. Mira a tu alrededor. Mis propios hombres podrían estar vendidos. Si sales por esa puerta sola co

El silencio en la cabaña se volvió sepulcral. Antonio mantenía el arma en alto, pero su mano, siempre firme como una roca, temblaba casi imperceptiblemente. Mia, agazapada detrás de la barra de la cocina, apenas se atrevía a respirar. ​—Baja eso, Antonio. No me has visto en una década, pero no creo que hayas olvidado mi rostro —la voz de la mujer era melódica, pero cargada de una autoridad fría. ​Antonio abrió la puerta con cautela. La mujer entró, quitándose la capucha negra. A pesar de los años, su parecido con Antonio era inquietante: los mismos ojos gélidos, la misma mandíbula tallada en orgullo. Elena Sepúlveda no parecía una mujer que hubiera estado muerta; parecía una reina que regresaba a reclamar un trono en cenizas. ​La Resurrección de las Mentiras ​—¿Cómo? —fue lo único que Antonio pudo articular. Sus ojos pasaban del rostro de su madre al arma, y de vuelta a ella. ​—Tu padre era un hombre inteligente, pero paranoico —dijo Elena, caminando por la estancia como si fuera