A Terra Entre Mundos tremia como se um coração estivesse prestes a estourar dentro dela.

O Elo — o próprio Criador — pairava diante deles como uma entidade feita de luz negra e memória.

Três símbolos brilhavam no ar:

Azul queimado (Kael)

Prateado afiado (Elyon)

Dourado partido (Lyria)

E a voz antiga repetia:

“Escolha.”

Lyria estava no centro do triângulo.

Kael à direita.

Elyon à esquerda.

O Criador à frente.

E nada segurava mais o mundo.

Kael foi o primeiro a se mover.

Não para frente.

Para trás.

Como se afastar de Lyria fosse o único jeito de não implorar.

Ele segurou a própria nuca, a respiração irregular.

— Lyria… eu…

— Se a escolha for entre a tua vida e a minha…

— Eu sempre escolho a tua.

As palavras saíram cruas, sem proteção.

Elyon virou bruscamente.

— NÃO.

Você não faz isso com ela.

Você não enfia culpa nela agora.

Kael fechou os olhos.

— Eu não tô enfiando culpa.

Eu tô libertando.

Elyon riu — um riso quebrado, tão desesperado que o vento tremeu.

— Libertando?

Você tá pedindo