Izan

El salón olía a café recién hecho y tensión.

Mi madre y mi tía discutían en voz baja sobre lo ocurrido con Trina cuando el teléfono vibró en mi bolsillo.

—¿Ahora qué? —gruñí, con la mandíbula apretada.

Pero al ver el número, se me heló la sangre. Era uno de los contactos de confianza en la finca. Una de las mujeres que ayudaban a cuidar a Elizaveta. Atendí de inmediato.

—¿Sí?

“¡Señor Izan!”

La voz de una mujer, desesperada, casi llorando, se escuchó al otro lado de la línea; pronto sup